Hoy no podría escribir esta novela. Pero hace quince años o más no pude dejar de escribirla. Esta era la novela que, para bien o para mal, me sentía urgido, desesperado por escribir. Si algo salva a esta novela, me parece, es que al menos fui fiel a mis demonios literarios, a mis fantasmas y obsesiones, a los temas más o menos sórdidos que azuzaban mi imaginación y hacían impostergable la tarea de volcarlos en una ficción. La vida de Joaquín Camino es una suma de desencuentros y malentendidos: su necesidad de amar y sus deseos homosexuales no encajan en su familia ni en el ambiente conservador, machista y pacato de la clase alta. La búsqueda de su lugar en el mundo es una espiral de fracasos, entre ciudades extrañas, afectos quebradizos y dosis de cocaína. Esa suma de batallas perdidas de pronto parece cambiar a su favor cuando comprende que, ante todo, necesita aceptarse a sí mismo, aunque en su ruta, finalmente, algo se pierda.
