Contemplo con nostalgia el mundo onírico que he inventado en mi infancia, gracias a las ilustraciones de los libros y las empinadas calles de mi pueblo. Los miedos y el tiempo vienen de la mano. Me siento aterrado por lo corta que es la vida en relación con las cosas que necesito hacer: los años huyen, y mi programa de obras no se cumple; de modo que estoy intentando adoptar un método de conservación que me permita sacar de mí mismo algunos productos más.
