Nada o muy poco sé de mis mayores portugueses, los Borges: vaga gente que prosigue en mi carne, oscuramente, sus hábitos, rigores y temores. Tenues como si nunca hubieran sido y ajenos a los trámites del arte, indescifrablemente forman parte del tiempo, de la tierra y del olvido. Mejor así. Cumplida la faena, son Portugal, son la famosa gente que forzó las murallas del Oriente y se dio al mar y al otro mar de arena. Son el rey que en el místico desierto se perdió y el que jura que no ha muerto. J.L.B. Obra poética: Fervor de Buenos Aires Luna de enfrente Cuaderno San Martín El hacedor El otro, el mismo Para las seis cuerdas Elogio de la sombra El oro de los tigres La rosa profunda La moneda de hierro Historia de la noche La cifra Los Conjurados