Yo tenía casi ocho años cuando mi papá se fue a Freeport, un pueblo de Texas. Aquí nos quedamos mi Yaya, Mi Hermana, mi mamá y yo. Aunque estábamos tristes y nos extrañábamos, no la pasábamos tan mal: mi papá trabajaba como loco, mi mamá y mi Yaya tenían pleitos de mentiritas y Mi Hermana se metía a la pileta de agua en cueros. Hay tantas historias de migrantes como ramas de un árbol. Esta es la mía.
